Lugar de poesia

Página principal

Lugar para la música

Lugar de visitas

Lugar de opinión

Lugar de cosas

Los derechos de los textos que aparecenen estas páginas y en la de los vínculos, pertenecen a cada autor

Angel García LópezAntonio GalaAntonio GamonedaAntonio José MialdeaBlas de OteroCarlos BousoñoCarlos MurcianoDulce María LoynazEliseo DiegoEnrique AzcoagaEnrique Gonzalez MartínFrancisco BrinesJaime FerránJaime Gil de BiedmaJaime SabinesJaime Torres BodetJavier de BengoecheaJavier EgeaJorge Luis BorgesJosé Agustin GoytisoloJosé Angel BuesaJosé Angel ValenteJosé García NietoJosé HierroJosé M. Caballero BonaldJuan Luis PaneroLeopoldo PaneroManuel AlcantaraManuel AltolaguirreManuel José ArceMario BenedettiPedro SalinasReinaldo ArenasSevero SarduyVictoriano CremerVinicius de Moraes......

Lugar de pintura

Granada 1910 - Madrid 19692

La poesía es algo que anda por las calles. Que se mueve, que pasa a nuestro lado. Todas las cosas tienen su misterio y la poesía es el misterio que tienen todas las cosas. (Federico García Lorca)

Lugar de poesía

LA ÚLTIMA LUZ Eres de cielo hacia la tarde, tienes ya dorada la luz en las pupilas, como un poco de nieve atardeciendo que sabe que atardece. Y yo querría cegar del corazón, cegar de verte cayendo hacia ti misma como la tarde cae, como la noche ciega la luz del bosque en que camina de copa en copa cada vez más alta, hasta la rama isleña, sonreída por el último sol, ¡y sé que avanzas porque avanza la noche! y que iluminas tres hojas solas en el bosque, y pienso que la sombra te hará clara y distinta, que todo el sol del mundo en ti descansa, en ti, la retrasada, la encendida rama del corazón en la que aún tiembla la luz sin sol donde se cumple el día.

Mislibros de poemas

Maspoesía

AYER VENDRÁ La tarde va a morir; en los caminos se ciega triste o se detiene un aire bajo y sin luz; entre las ramas altas, mortal, casi vibrante, queda el último sol; la tierra huele, empieza a oler; las aves van rompiendo un espejo con su vuelo; la sombra es el silencio de la tarde. Te he sentido llorar: no sé a quién lloras. Hay un humo distante, un tren, que acaso vuelve, mientras dices: Soy tu propio dolor, déjame amarte.

AUTOBIOGRAFÍA Como el náufrago metódico que contase las olas que faltan para morir, y las contase, y las volviese a contar, para evitarerrores, hasta la última, hasta aquella que tiene la estatura de un niño y le besa y le cubre la frente, así he vivido yo con una vaga prudencia de caballo de cartón en el baño, sabiendo que jamás me he equivocado en nadasino en las cosas que yo más quería.

EL BOSQUE SE IBA HACIENDO AL ARDE Me están mirando en tus ojos los ángeles del instante, los ángeles que han perdido la memoria al contemplarse. Me estoy reuniendo en tus brazos; te siento casi quemándome; arden el tronco y las ramas pero las hojas no arden. Estamos juntos, sin vernos, repetidos y distantes, juntos pero no vividos, tristemente naturales.

Poemas de:Luis Rosales

http://es.wikipedia.org/wiki/Antonio_Machado http://es.wikipedia.org/wiki/Jorge_Guill%C3%A9n http://es.wikipedia.org/wiki/Juan_Ram%C3%B3n_Jim%C3%A9nez http://es.wikipedia.org/wiki/Federico_Garc%C3%ADa_Lorca http://es.wikipedia.org/wiki/Luis_Rosales http://es.wikipedia.org/wiki/Miguel_Hern%C3%A1ndez http://es.wikipedia.org/wiki/Octavio_Paz http://es.wikipedia.org/wiki/Pablo_Neruda http://es.wikipedia.org/wiki/Rafael_Alberti http://www.poesia-castellana.com/ http://www.poesia-castellana.com/

Lugar para amigos

Lugar para la música

Lugar de poesía

Para poder visualizar todos los contenidos debes tener instalada la versión actual de Adobe Flash Player.